No me gusta andar. Sinceramente, prefiero correr. A menos que esté paseando con una persona, en el caso de tener que dirigirme a un sitio sin compañía, prefiero ir corriendo aunque llame la atención. No tengo vehículo y tampoco me gustaría andar con él en ciudad, por tener que ahorrarme el hecho de aparcar y matarme en encontrar sitio. Me gusta el servicio de bicicletas de Coruña, ya que hasta el centro todo es cuesta abajo y llego con rapidez y facilidad.
Pero mi costumbre de correr combinada con mi tocada mente tiene sus cosas. Cuando bajaba del autobús de vuelta a casa tras las clases del instituto, solía echar una competición contra el bus del que acababa de bajar. Echaba a correr como un loco cuesta arriba intentando llegar hasta mi casa antes que el bus pasase. Pocas veces lo conseguía, pero me conformaba con haber llegado hasta la cabina telefónica o, en ocasiones puntuales, hasta unas escaleras antes de las del portal.
Pasaron un par de años con esta manía, y en un determinado momento un par de niñas (de cinco o seis años menos que yo) me seguía el juego y se echaban a correr detrás de mí. Yo, en lugar de ser una persona normal (ya desde el principio debería haberlo sido), seguía con mi manía medio cabreado por estas competidoras que acababan de surgir. Evidentemente, yo siempre les ganaba, pero ellas además saludaban al conductor del bus cuando pasaba y era un cuadro bastante dantesco. Hasta que un día decidí que se había acabado el jueguecito. Ellas lo continuaron, pero poco tiempo: parece que le resultaba más gracioso vacilarme que el hecho de correr.
En definitiva, andar (que no pasear) no me atrae, salvo en ocasiones como cuando estoy cansado o realmente no tengo nada qué ahcer, me gusta acortar mis trayectos corriendo. Es fastidioso porque puedes ganarte alguna que otra burla del niñato de turno o porque la acera está plagada de conos humanos, pero no encuentro otra manera de apaciguar el fuego de mis piernas.
